B(r)ouillons

L’exposé du thème est précis, juste : il est la chose que je préfère. Mais de quoi parle-t-il ? d’une amante d’un autre temps, dont il garde précieusement encore la trace violente des lèvres sur les siennes, seule vague de la mer tropicale trop douce sur laquelle ses doigts voguent à présent ? De Dieu ? S’adresse-t-il au potier dont le tour lui permet maintenant de faire glisser ces mêmes doigts d’une clef à l’autre, ouvrant pour lui les battants de son être, lui payant ainsi, en un hommage indigne, la dette provisoire de l’existence ? Il se sent coupable de porter les initiales du Sauveur. Il se tait, laissant le soin à d’autres de s’exprimer à leur tour. Est-ce qu’il les écoute ? Peut-être sourit-il. A l’en croire, son silence a été trop long, il reprend son histoire avec volubilité. Il court maintenant d’un plateau à l’autre, nomade se sachant condamné à improviser, ici et là, des campements de fortune : un moment sur une terre fondamentale, un autre passé au versant d’une dune tierce, des accords passés avec lui-même pour rester en harmonie avec les autres. Un flot de notes cristallines jaillit comme autant de perles signifiantes et éphémères, de tout le long du soprano de John Coltrane. Thème. Coda. Silence.

pilier Inscrit le : 26 Déc 2005 Messages : 22877

D'accord, donne les references du morceau ou d'un morceau, j'aime bien entendre la musique, en avoir un souvenir ou une impression précise en te lisant.

Sur http://www.blogmusik.net/ My Favorite things

pilier Age : 24 Inscrit le : 13 Déc 2006 Messages : 153

Expérience enthousiasmante que d'écouter et de lire cette musique tout à la fois.
Ouga

Mod. Age : 101 Inscrit le : 12 Juin 2006 Messages : 10535

Où l'on se sent funambule allant d'une note à un mot !
... un très bon moment de bonheur cat

Ecouter Barbara. Tomber amoureux. Fumer. Boire des bières. C'est une vie, ça ?

Faire du sport. Travailler. Lire. Se cultiver. C'est une vie, ça ?

Voir des potes. Regarder le foot. Rire un grand coup. C'est une vie, ça ?

Faire les courses. Nettoyer. Donner à manger au chat. Aller acheter des timbres. C'est une vie, ça ?

J'aime pas les phrases courtes. C'est une vie, ça ?

Où donc trouver, dans cette vie qui manifestement réserve le plus grand choix - mais un grand choix est-il un grand privilège ? -, ce qui peut en un mot grotesque (?) s'appeler bonheur ; peut-être est-ce ce doux bruit sincère que ressassère le chat qui de mes genoux fait une confortable demeure.

Mod. Age : 101 Inscrit le : 12 Juin 2006 Messages : 10535

"Acheter des timbres" me semble être la meilleure voie !

Un projet ...

Je coupe du bois. Du bois sec.
Il est mort.
Mort, comme le sera probablement tout être vivant d'ici une paire de siècles.
Peu importe, quelque part, il garde une trace, ce bois, mais est-ce important, et la garde-t-il ?
Je me rappelle d'un type, un vieux Monsieur dont les lunettes agrandissaient ses yeux.
Il m'a raconté qu'un jour, il a monté un cirque. Il en était le Directeur.
Mais il m'a dit une phrase, qui, à ses yeux handicapés, semblait fondamentale, et je l'ai retenue comme telle : "Ne pas laisser de traces."
Personne n'a retenu ce cirque, hormis peut-être mon souvenir de cette légende ?
Je coupe du bois. Du bois sec comme une allumette.
Dans deux cents ans, personne n'y pensera plus, à ce cirque, à ce bois. Moi aussi, je serai mort.

Seuguh ma devise est :
vivre le temps présent
si dans deux ou trois siècles ton bois n'a pas de souvenirs, qu'importe?
ou alors il faut croire à une seconde (voire plus) vie?
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que sera demain?
http://pagesperso-orange.fr/Marie-Chevalier/

C'est drôle. Avant cette fin de mois d'octobre qui tardait à accoucher de l'automne, je ne l'avais pas remarqué, ou si peu. Je peux me donner pour excuses qu'il est plutôt discret, que ses vêtements ordinaires ne dénotent pas avec sa coupe de cheveux tout aussi ordinaire que sa voix qui résonnait si rarement dans le local du cours de céramique.

Bonjour, parfois au revoir.

Ce qui signalait son originalité était sa capacité à passer inaperçu. Personne ne lui prêtait attention. Les présentations d'usage en début d'année ne m'évoquent rien qui puisse me le faire rappeler ; un blanc occulte les semaines qui suivirent.

Jusqu'au jour où. Jusqu'au jour où mes yeux croisèrent les siens, ça ne devait pas être la première fois, mais d'une certaine manière, ça l'était.

Une série d'associations libres fusèrent dans ma pensée : "Enlève ta poutre dans l'oeil de ton voisin. Non, pas poutre, paille. Un cocktail, non, une botte de foin. La dernière fois que j'ai mis mes cuissardes en daim ? Il a les yeux de Bambi." Pour chasser ces élucubrations, je me concentrai sur la terre glaise et froide entre mes mains. Celles-ci se mirent à souligner machinalement la courbe du vase que j'ébauchais.

Indéniablement, j'étais troublée. Heureusement que ce commerce oculaire ne dura pas plus longtemps que les quelques enjambées nécessaires à son pas rapide pour me dépasser et sortir du local. Sans dire au revoir.

La semaine suivante, ce que je remarquai chez lui, c'était son absence. Etait-ce dû à la fine pluie et au froid soudain annonçant un hiver rétablissant, d'un coup de balance, les moyennes annuelles ? Le troublai-je moi aussi, et dans le mauvais sens du verbe ? A dire vrai la semaine précédente, ses yeux plongés dans les miens semblaient porteurs d'un étonnement inquiet, voire même la limpidité de ce regard me paraissait à présent accuser un certain jugement négatif, jugement négatif qui peut-être ne reflétait qu'une vision de moi-même réaliste (ou pas) que je m'infligeais depuis un certain temps déjà.

Mes mains caressèrent toute cette soirée la terre glaise, et ce vase resta l'ersatz de lui-même. Je me surpris à partir sans dire au revoir.

Les jours s'écoulèrent et je mis épisodiquement ma mémoire au four et mon imagination au moulin. Je me rappelai qu'il se prénommait Xavier, qu'il débutait la céramique. Une cartouche de Gauloises blondes - ou était-ce des Gitanes sans filtre ? - de vingt-cinq ou trente cigarettes reposait toujours sur la table où, appliqué, il s'évertuait à faire surgir des masses déformées de doigts fins et longs, qui, impuissants et impatients, ne tardaient pas à renvoyer la terre à son état initial. L'expression de son visage restait imperturbable lors de ces démolitions enfantines.

Rétrospectivement, cela m'attendrit.

pilier Inscrit le : 19 Déc 2006 Messages : 852

C'est trop peu!
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"Nous sommes faits de la vitesse dont sont tissés les vents."
Alain Damasio, La Horde du Contrevent

Xavier est un homme discret, ses vêtements, sa coupe de cheveux et sa voix sont ordinaires.

Son travail d'employé de bureau dans une association sans but lucratif lui procure la conscience tranquille - il ressentirait de la culpabilité à la pensée même de postuler pour ce qu'il appelle "les machines à sous" - ainsi que, subséquemment, un revenu modeste. Envisager l'inscription à un cours artistique relevait de deux postulats : un, il serait de bon ton pour "se réaliser" qu'il titille sa créativité, si minime lui apparût-elle ; deux, Xavier est optimiste : se retrouver parmi ses semblables dans un tel contexte susciterait certainement son développement personnel.

Il fallait aussi trouver une voie dans laquelle il eût des facilités. Le seul don dont il se prévaut est la vélocité, notoire, de doigts entraînés à virevoleter habilement sur un clavier azerty - il s'adapte, par ailleurs, parfaitement au modèle querty. Xavier s'était rappelé cette phrase de sa grand-mère : "Tu as des doigts de pianiste !" et songea donc à se tourner vers l'apprentissage de l'autre clavier, mais des cours particuliers dérogeaient au deuxième postulat.

C'était peut-être la sensation d'utilité qui l'avait poussé à s'inscrire à ce cours de céramique : il aura peut-être d'ici le retour des beaux jours, de ses doigts pianistes, fait surgir de la terre un cendrier, un pot à crayons, deux tasses à thé presque identiques, un vase à fleurs.

Ce dimanche de septembre était le premier témoin d'un été qui allait s'étirer. Xavier se présenta à tous. Une femme - tein pâle, cheveux auburn, visage osseux, habits uniformément moulants et noirs -, répondant au nom de Françoise, dirigeait l'atelier. Les pattes d'oie que dessinait sa peau aux extrémités de ses yeux verts révélaient la soixantaine tout juste atteinte.

Contrastant avec sa froideur extérieure, l'accueil qu'elle offrit à Xavier - visite des moindres recoins de l'atelier, prise de contact avec la glaise, modestes explications techniques -, parsemé de quelques plaisanteries et de sourires en coin, mit immédiatement Xavier en confiance. Il ne savait pas précisément s'il était le seul néophyte de la place, mais le temps que lui consacra Françoise l'avait rendu à l'aise.

En repartant, un sentiment serein l'habitait, et de ses lèvres minces il laissa échapper "au revoir".

encore !! encore !!

une chose seulement Seuguh "Les pattes d'oie que dessinait sa peau aux extrémités de ses yeux verts révélaient la quarantaine tout juste atteinte.

moi j'aurais mis les quelques ridules par exemple non?
evil

sans rire !
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pilier Inscrit le : 05 Jan 2006 Messages : 3121

Pattes d'oie, c'est bien, pour ce qui se dessine au coin des yeux, Marie !
Simplement, c'est beau et cruel d'avoir l'âge de Seuguh et de penser qu'à quarante ans on est déjà tout ridé Mad

Je voudrais bien n'avoir QUE quarante ans Embarassed

Voilà c'est cela que je voulais dire !!!! on ne parle pas de pattes d'oies à 40 ans (plus tard oui sans aucun doute!) c'est le mot qui me gène pas sa défintion bien sûr que cela s'appelle ainsi Happy

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